La palabra olvidada.

Decide.

2012-01-28T08:29:00.000-08:00

La vida espera tu respuesta,

debes decidir;

no te excuses si sientes la

necesidad de huir,

no te excuses si sientes la

necesidad de volver a empezar;

todos hemos deseado acabar con la

cordura,

que esgrime cada instante convirtiéndolo

en imperiosa monotonía,

que convierte necios en genios,

que convierte la sabiduría en un mal

necesario,

todos queremos sucumbir ante la vida,

pero debes decidirte,

la locura no esperará por mucho tiempo

y la cordura te esperará siempre.

Recemos:

2011-12-24T03:51:00.000-08:00

Por nuestro padre, el
capitalismo;
por nuestros hijos, futuros
consumistas;
por nuestras familias, futuras generaciones
explotadas;
por nuestra alma, que vomita su irreductible
culpabilidad;
por nuestro futuro, experimentada bestia
capitalista;
Señalemos con sudor y lágrimas estas fechas,
que la Navidad ha llegado para despedazarnos
bajo su halo de felicidad,
pero no se engañen,
acudiremos en mole a las Iglesias,
las Mecas, las Mezquitas capitalistas;
acudiremos a aquellos crematorios conocidos como
centros comerciales
para que despedacen nuestra alma
bajo la atenta mirada del Dios comunista
que llora junto a Marx y Hegel
por haber sido derrotado
en su sacra batalla.

Esto no es una fiesta,
es el baile de la victoria
de un padre orgulloso de sus hijos,
que acatan sus órdenes sin pedir nada a cambio.

Urgencias.

2011-11-18T14:01:00.000-08:00

Desierto monopolita,
congregación de entes sin rumbo,
nombres sin interés aparente,
todos esperan el suyo.

Miras a tu alrededor,
respiras mugre,
segregación de seres infectos
en busca de sus curas;
no me siento bienvenido,
todos me miraron,
con tanta rabia,
con tanto dolor
que no pudieron
si quiera
evitarlo.

Espero el nombre que me haga abandonar
la sala,
tomo mi libreta
para desprender estos versos,
reflexiones de un poeta
junto a la mugre del universo.

Solitario.

2011-11-12T15:41:00.000-08:00

El momento en que se acaba el vino
en que las cervezas y el Rock n'roll desaparecen
en momentos como esos
todos tus sentimientos palidecen;

Es tan tarde que ni los días pasan,
que ni la música,
los besos
o los abrazos
sirven de nada;
en días como estos,
de soledad desorbitada,
he de ser honesto,
en días como estos
siento que vivo.

Y me llaman solitario,
pestilente inmundo,
predicador de desgracias ajenas,
del dormir con litros de lágrimas en vena,
del llorar cuando todos lo hacen por ti.

A veces la soledad no implica la perdición,
a veces la soledad es el camino;
a veces la soledad,
amigo mío,
es la salvación.

Miserable.

2011-10-07T04:29:00.000-07:00

Alcohol y el sonido de una guitarra,
lo único que recuerdo
es el alcohol brotando de una guitarra,
acompañado de truenos sabinescos,
relatos quijotescos
y algunas reflexiones;

vasos derramando ríos de whisky
que enturbian mi mirada
a la par que las caladas
de un peta engreído,
me sumergen en esta historia
de vanidad y gloria,
solo destinada a hijos de puta malnacidos;

me tumbo en la calle
cual valle congelado,
mis huesos se hielan,
los taxistas me desprecian;

irreparablemente imborrable,
así pues para olvidarme
busco en mi chaqueta
algún mechero
y
algún peta
que encienda mis sentidos,
sueños de un poeta,
retrato de un beodo malherido.

Príncipes y poetas.

2011-10-07T03:57:00.000-07:00

Pares de zapatos con histeria

propagan la tragedia

de algún príncipe malherido,

que por un momento ha creído

que cual Hamlet traicionero

podría ser telonero

de un vulgar poeta,

que sin meta ni gloria

se limita a escribir su historia

entre versos y novelas;

mas
son lágrimas traicioneras

las que asaltan su camino

cuando cree que lo creado

es digno de ser leído.

Respiro.

2011-10-01T16:30:00.000-07:00

Soy preso,

de la sociedad

de mis miedos,

pasiones

y reflexiones;

incapaz de amar,

de aceptar la realidad;

incapaz de agradecer,

satisfacer,
o simplemente corresponder.

Parásito,

mercenario de tormentas de humo que atruenan en son de blues,

de la tristeza como método de inspiración,
de vertederos de corazones rotos,
de ahogar las penas con las palabras;
bobalicón,
mísero,
sincero,
insignificante,
innecesario;

Paseas por el mundo fingiendo conocer la verdad,

creyendo que me ahogo en mi rareza existencial,

que el pájaro de la cordura abandonó hace tiempo su jaula,

pero es hora que sepas la verdad,
es hora que sepas
que pese a todo
respiro.

Confesiones de un escritor deliberado.

2011-09-22T04:20:00.000-07:00

Es reconfortante y un problema saber que te expresas mejor con palabras escritas que palabras entonadas, sientes la necesidad de cargar con una pequeña máquina de escribir bajo el brazo y una decena de folios; sientes que por una vez adivinaste el futuro cuando pensabas que algún día tus prolongados retiros hacia tu rincón de la escritura se convertirían en la lápida de tu ínfima capacidad social.

Te invito a venir a mi panteón sagrado, aquella esquina entre la cama y la pared en la que doy salida a todos mis pensamientos, problemas y sueños; no esperes encontrar alguien con quien hablar sobre algo corriente, soy incapaz de fingir que algo me interesa cuando no es así, admiro a quien lo hace sin pestañear, pero cuando yo lo intento no solo pestañeo sino que me sumo en un ataque al borde de la epilepsia. Soy incapaz de mantenerme en una conversación que me resulta innecesaria y cuando no quiero hablar contigo me limito a ser desagradable; por desgracia aquello que considero trascendental es para la mayoría intrascendental y me río cuando echo la vista atrás y me doy cuenta que era yo quien sentía miedo y pena hacia aquellos que eran distintos al resto, yo me encontraba en el grupo mayor y despreciaba a los del grupo menor; hoy día creo que me encuentro en el menor.

Pocos pedirían como injerto una máquina de escribir, una bibliografía y una filmografía, pocos necesitan escuchar música sin sentir la necesidad de bailar, pocos sienten el momento previo al sueño como el peor momento del día, aquel en que todos tus problemas brotan en un sinsentido reflexivo.

Pocos sienten la necesidad de no ser querido para tener motivos de dar fin a una vida hacia la que no tiene el menor aprecio, pocos sienten que se equivocaron de época al nacer y que probablemente el mayor momento de gozo es el posterior al acto creativo, pocos entienden por qué escribo.

¿Quién soy?

2011-08-24T10:12:00.000-07:00

Lamentable, jovial, fantasma, triunfador, errante, vagabundo, solitario, mancebo, cobarde, simpático, erudito, indignado, tímido, desfasado, farsante, trolero, gandul, confuso, clarividente, obsoleto, adolescente, admirador, detractor, amante, indiferente, cínico, irónico, sincero, noble, traidor...
Tal vez sea el desarrollo psicológico del individuo el que le obligue a lanzarse en eternas cruzadas en busca de su verdadero yo, el camino es largo, tendido e impasible, capaz de domesticar al amotinado y avivar al sumiso, el destino es ineludible así como el desarrollo o retroceso del cerebro, por suerte siempre hubo un predecesor que fijó el camino a seguir.
Jamás pierdas la fe en el Caos, siempre cabe la posibilidad de olvidar el pasado y perder la identidad en tu rostro presente, dicho en otras palabras, siempre hay una remota posibilidad de perderse en el camino y perder el sello de identidad que te sirvió de guía y génesis; en psicología estos síntomas se conocen bajo el nombre de "Crisis de personalidad", es un modo sencillo de indicar que el individuo no se reconoce, es incapaz de saber quién es y sufre un efecto irracional, siente como si compartiera su vida con un desconocido al que está atado, el único modo de deshacerse de él es reconociéndolo, reconociéndose a si mismo, retornar al germen de la enfermedad.

Comienzo a evocar estos sentimientos que me obligan a replantearme el "Yo" más cercano y reciente, aquel en el que fui lector, melómano, escritor y cinéfilo compulsivo, me veo reflejado en él, pero por desgracia no siento que se encuentre la plenitud de mi ser, debo retroceder aún más en mi desarrollo personal, en la anterior etapa encuentro un "Yo" obsesionado con el fútbol, enamorado pero irreparablemente infantil, no me veo representado plenamente en él, tal vez jamás halle mi "Yo" verdadero, tal vez jamás lo haya encontrado y jamás lo encuentre, tal vez me vea obligado a compartir mi vida con un desconocido.

El no a la vida.

2011-08-13T09:14:00.000-07:00

La mediocridad es un atributo indeseado por todo aquel que alguna vez poseyó un atisbo de ambición, todos pretendemos potenciar nuestras virtudes con la esperanza de esconder nuestros defectos, nos consolamos pensando que si la naturaleza es sabia a su vez debe ser honrada y honesta por lo que debe dotar a cada ser del planeta con algo que lo haga distinto; pero esta reflexión recurrida por todos los seres humanos es fruto de nuestra búsqueda de la razón vital, aquella que debe existir pese a que nadie la halló.
¿Acaso no se trata del mayor de los castigos, del más cruel e injusto?; ¿Qué puede hacer alguien a quien le fue dado tal atributo?; ¿Vivir sin más?, resentirse en vida y vivir un calvario reflexivo, expectante, observando el regocijo del resto o aceptar tu situación de inferior y harto de ello dar fin a la existencia.

Desde un plano psicológico se considera más racional adoptar una postura positiva hacia la vida, pensar que hay motivos para seguir viviendo, puede que te halles en el mayor de los traumas, la muerte debe ser evitada en todo momento pues supondría un no a la vida y eso es algo inadmisible desde un plano moral.

Pero desde un plano humano comprendo que alguien que no halle disfrute en la vida decida dar fin a su periplo, ya sea por abatimiento, tristeza o simple aburrimiento. Nadie puede negar que cada uno es consecuente de sus actos y que a su vez es consecuente con su vida, nadie podrá obligar a vivir a alguien que no quiera, pues estará secuestrándolo en una cárcel metafísica.
Dentro de la ley se prohíbe el intento de suicidio, algo cómico pues resulta inviable que alguien capaz de acabar con su bien más preciado se preocupe por mantenerse dentro de los límites legales fijados.
Tenemos miedo al acercamiento hacia la muerte y no admitimos que algunos la deseen, ocultamos esta alternativa, pero lo cierto es que está ahí, jamás criticaré a aquel que elija ese camino, no se convertirá en mártir, ni siquiera será una muestra de valentía o rebeldía, simplemente estará adoptando una postura ante la vida.

El no a la naturaleza.

2011-08-01T05:28:00.000-07:00

Parece que fue ayer cuando el mayor de los seres arrancó una costilla a Adán para premiarlo con la compañía del bien más preciado, aquel capaz de hacerle descender al infierno para arrebatarlo y devolverlo al idilio terrenal, aquel capaz de provocar batallas entre naciones, vanidosos y homeros han luchado a lo largo de la historia por la aceptación femenina.
Muchos afirmarán que no es cierto, pues siempre se unió a las sociedades tradicionales el dominio del hombre frente a la mujer; pero lo cierto es que este dominio era puramente físico, la mujer es la única capaz de dominar los sentimientos, capaz de generar vida. En una sociedad dominada cada vez en mayor medida por el valor del sexo, el género femenino se ha convertido en el único capaz de dominar al opuesto, son ellas las deseadas y no ellos; la mujer es lo único que el hombre podrá presenciar del paraíso en la Tierra.

Capaces de poseer la belleza e incluso en los rostros más maduros, este hecho se ha convertido en algo utópico dado el peso adoptado por la cirugía plástica, rama que se auto-proclama fuente de juventud pero que recibe pésimas valoraciones cuando se anteponen otros atributos que no sean el cutis firme o los labios y pechos esbeltos.
En esta sociedad en la que está prohibido envejecer de forma natural se ha perdido el misticismo, la magia de la madurez en la belleza sepultada por recursos patéticos que acaban por dilapidar el gozo de observar la experiencia en el rostro femenino.

Perdemos la muestra del paso de los años, el tiempo nos hace bellos, maduros, expertos, eso es algo que jamás conseguirá proporcionar una simple operación; la sabiduría es la auténtica belleza, pues el gozo sexual es fugaz mientras que el intelectual se mantiene intacto ante la tenacidad de los años.

Frenesí.

2011-07-28T07:03:00.001-07:00

Párate a pensarlo tan solo un momento, cuántos sueños has cumplido o cuántos has intentado; la respuesta es sencilla, evidente diría yo, pues para encontrarle respuesta tan solo hay que recurrir a nuestra memoria, nuestro recuerdo...pero es aquí cuando nos invade el miedo a reconocer una respuesta indeseada, aquella que nos confiese nuestra cobardía vital.

Pese al tono arrogante de esta introducción, mi respuesta es bastante sencilla e imagino que similar a la de casi todos los desafortunados que nos conformamos con esperar un mañana que se acerca pero nunca lo suficiente.

Sería sencillo e ilusorio afirmar que todo se reduce a una cuestión de prioridades, pues se obvia que los sueños reciben una preferencia superior a cualquier otra necesidad, diría que se ubican por encima e incluso de aquellas que nos permiten vivir día a día, las que nos permiten seguir en nuestro particular combate contra todos los obstáculos que nos encontramos en un camino incierto.

Como si del propio Gene Krupa se tratase, el destino nos golpea con su vara de mando decidiendo hacia donde podemos ir y lo que es más determinante, hasta donde podemos llegar.

Lo más sencillo es regocijarse en la lectura, la escritura, reducir tu ambición al peldaño más bajo posible, pedir salud, es aquí donde entra en juego aquello de "no es más rico el que más tiene sino el que menos necesita", el bulo del pueblo, el que nos mantiene encerrados en nuestras casas de papel esperando a ser ayudados por alguien a quien la diosa fortuna sonrió; pero yo no creo en eso, lo peor es que no sé en qué creo, me he introducido en una espiral neurótica de la que me será difícil escapar. Mientras, continuaré soñando despierto, tejiendo sueños de papel que esperan a ser dibujados, representados por un patán bobalicón que cada vez necesita más una aceptación social de la que jamás ha sido benefactor y que jamás ha deseado.

Confesiones de una mente inquieta.

2011-07-27T18:04:00.000-07:00

Cansado de mi duradero descanso veraniego, al borde de una crisis existencial, decidí emplear este artículo como un mero desahogo para mis penas y preocupaciones; seguro que al finalizarlo rezaré porque nadie lo lea, probablemente intente borrar estas lineas propias de Von Kleist y no de un adolescente que durante toda su vida se ha mantenido en la delgada línea del anonimato.

Me siento defraudado con mi especie. El Ser Humano ha abandonado la simpleza natural para dirigirse hacia una complejidad de la que no quise formar parte pero fui obligado a hacerlo, que me sumerge en una competitividad extrema, sustentada por el desprecio, la codicia y el odio; soy incapaz de vivir, incapaz de tomar partido en algo en lo que no creo, incapaz de sumarme a toda esa masa social que acude día a día a sus puestos de trabajo esperando ser recompensados, aceptando que el motivo vital se reduce a trabajar duro para asegurarte una buena paga y probablemente mayor confortabilidad laboral.

Pero no nos engañemos, la mayor parte de las personas somos infelices que nos auto-inducimos la idea de que todo va bien, es nuestra obligación especializarnos en algo, conseguir un buen puesto de trabajo y propagar la especie; como si tal memez fuera creíble.

Si nos remontamos a la génesis de la palabra "Obligación" veremos que fue creada por los romanos, proveniente del latín (en concreto de 'ob-ligare') y que precisamente significa obligar a alguien a hacer algo, en definitiva, hemos convertido en centro de nuestras vidas un concepto puramente dictatorial, nos hemos convertido en rebaño, incapaces de tomar la iniciativa de nuestra vidas. Una desgracia que hayamos olvidado la verdadera utilidad de nuestro cuerpo, el cual fue creado para vivir y no para trabajar, pocos han tenido el privilegio de vivir, muchos han muerto sin saber si quiera el significado de la palabra.

Ahora bien, qué debo hacer, cómo puedo encarar una mole formada por todos, cómo puedo abrir la jaula para demostraros vuestro error...tal vez no pueda, tal vez la única salida sea escaparme para recuperar la esencia primitiva, huir al bosque como Jeremiah Johnson y al morir poner en mi epitafio: "Aquí yace un loco, un incomprendido que puede presumir de haber vivido en vida".

Introducción del Blog.

2011-07-26T07:54:00.000-07:00

Hoy inicia la creación de un espacio temático sin fronteras, desde él se abordará cualquier tipo de tema siendo en todo momento un prisma desde el cual su autor tratará de acercarles su visión de la actualidad, el arte o cualquier tema que considere interesante.

Poco se puede añadir cuando se trata de algo tan personal, este Blog es una especie de diario psicológico que pretende dar salida a cada pensamiento, a cada recoveco de intelecto o idiotez.

No les pido que comenten, solo con saber que cualquier artículo ha sido leído supone la mayor de las sorpresas para mí, así pues demos inicio a un espacio que parte desde mi corazón hacia sus mentes.

Gracias por su visita.